Esperanza, necia convicción, autoengaño hipócrita que te inyectas en vena como bálsamo de dolor, pero es inútil, el dolor vuelve a salir, y otra vez….y otra fragmentándote cada vez más, desgarrando la carne, hasta que ella persona, que fuiste tiempo atrás pasa a ser un susurro en el viento, de un nombre que ya nadie recuerda.
Mi heridas ya no duelen, pues más mortal es el recuerdo de cómo se hicieron que la huella que deja en tu cuerpo, batallas perdidas….dejando atrás en el camino lo que te definía, por lo que luchabas o tus metas, ya tan podridas como el suelo que pisas….tan estériles que por eso yacen en este maldito lugar.
Ya no queda nada aquí para mí, tan solo sentarme y beber las ultimas gotas de una cordura…que al igual que los sentimientos o la esperanza….ya no tiene objeto en este lugar.
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